[NdUU: Pris dans nos courses de Noël, je cède la place avec grand plaisir à une hôte de marque et néanmoins passionnée jUUrée popUUlaire, j’ai nommé… Breizhette ! Je lui passe le micro pour le discours de clôture des Meilleurs Mots lUUs 2006]

Mesdames, Mesdemoiselles, Messieurs, [NdUU: C’est Breizhette qui cause là, hein… moi, je ne jUUre plus de rien ci-après ;o)]. Nous voici donc réunis autour de cette note pour célébrer la deuxième édition du Concours des Meilleurs Mots lUUs.

Avant d’annoncer le BloGoncourt 2006, le jUUry officiel tient à remercier tous les candidats pour leur contribution ainsi que tous les lecteurs et commentateurs pour leur participation active aux débats, sans laquelle le Concours des Meilleurs Mots lUUs n’aurait lieu d’être.

Gageons que la convivialité et l’enthousiasme continuera à animer ce concours!

Cette édition 2006 aura été marquée par des extraits variés, audacieux et toujours de qualité.

La mise en place de nouveaux critères de notation aura permis de laisser sa chance a toute sorte de texte, littéraire ou non, laissant la part belle à l’émotion, le rire, la tristesse, la sensualité, la réflexion et mettant en exergue les coups de coeur de chacun. [NdUU: Breizhette, tu as eu une formation pour être ambassarice chez Ferrero Roche d’Or, toi non ? C’est trop bien dit… Si si ;o)]

Adressons un petit clin d’oeil aux membres du jUUry qui, malgré les occupations professionelles, les maladies et les repas à n’en plus finir… [NdUU: Breizhette, t’as pas oublié les couches de la p’tite Eva ?], sont restés fidèles à leur poste et ont débattu jour et nuit.

Rendons enfin hommage au fondateur de ce concours, UU, qui a su capter l’attention et l’intérêt de son public, n’a eu de cesse de le motiver et qui a toujours eu une petite attention pour chacun des candidats et des commentateurs. [NdUU: Raaaahhh, je l’avais dit off-blog… mais là, je dois le dire pUUbliquement. Breizhette, t’es la meilleUUre… ;o)]

Afin de faire durer un peu le suspense, le jUUry officiel va tout d’abord remettre les prix spéciaux de la deuxième édition du Concours des Meilleurs Mots lus.

Taratataaaa….

Le Prix de l’Ecriture est attribué à Augustin pour son extrait de Le rivage des Syrtes de Julien Gracq

Taratataaaa….

Le Prix de l’Emotion est attribué à Fraise des Bois pour son extrait de Le Roi du Bois de Pierre Michon

Taratataaaa….

Le Coup de Coeur est attribué à Elisanne pour son extrait de L’Eloge de la Vieillesse de Hermann Hesse

Taratataaaa….

Le Prix du Texte le plus controversé est attribué à Guess Who pour son extrait de Les Amants d’ailleurs de Siham Issami

Taratataaaa….

Le Prix du Texte le plus consensuel est attribué à Bourrique pour son extrait de Théâtre complet 1 (Les Nuées) d’Aristophane

Taratataaaa….

Le Prix du jUUry popUUlaire revient à Guess Who pour son extrait Les Amants d’ailleurs de Siham Issami

Et voici désormais le podium du Concours des Meilleurs Mots lUUs 2006.

Boum boum… boum boum… boum boUUm !…

La 3ème place est attribuée à Augustin et son extrait de Le rivage des Syrtes de Julien Gracq

Boum boum… boum boum… boum boUUm !!…

La 2ème place est attribuée à Elisanne et son extrait de L’Eloge de la Vieillesse de Hermann Hesse

Boum boum… boum boum… boum boUUm !!!…

Enfin, le BloGoncourt 2006 est attribué à …

Doc Huff

et son extrait de Le chercheur d’or de Jean-Marie Gustave Le Clézio

Nous adressons toutes nos félicitations au lauréat de cette année qui ne surprendra pas grand monde!

Ceux qui le connaisent et/ou qui ont suivi l’édition précédente du Concours des Meilleurs Mots lUUs auront déjà remarqué la qualité des lectures de Doc Huff et ce Prix ne fera que confirmer la tendance. [NdUU: Celles et ceux qui ont eu la chance de lire les notes de doc Huff avant qu’il ne les supprime par pudeur auront vu aussi son talent d’écriture…]

Le texte de Doc Huff sera ainsi mis en avant dans la version papier publiée dans les mois à venir et il est invité à déguster n’importe quelle bouteille de la cave à vin personnelle de UU chez lui et en sa compagnie [la note blogUUesque ad hoc en témoignera le moment venu !] !…

Encore un grand merci à tous les participants (candidats et commentateurs). Revenez-nous aussi nombreux et enthousiastes l’année prochaine!

Et longue vie au Concours des Meilleurs mots lUUs!!!

signée Breizhette
[NdUU: Breizhette, qui adore écrire un peu en italique, avec des jolies lettres… un peu comme une fille quoi. ;o) Bon, n’empêche, tu as été P A R F A I T E pour ce discours de clôture ! Merci à toi ! ;o) Enfin, si, une seule critique: Il manquait vraiment les Ferrero Roche d’Or… J’espère qu’à Frankfürt am Main… bref, danke sehr !]

Le Concours 2006 des Meilleurs Mots lUUs prend fin !

Enfin, diront certains ! C’est que les Meilleurs Mots lUUs de cette année ont remporté un franc succès populaire : 26 contributions, d’un niveau particulièrement élevé cette année. Comme un cadeau de Noël pour mon blog ;o).

Ah cette saison si particulière des fêtes de fin d’année…

Réjouissance pour les uns, moment de désoeuvrement total pour les autres.

Tiens parlant de désoeuvrement et de misère… Ne dit-on pas que la prostitution est le plus vieux métier du monde ?

Ce hasard qui n’en est pas un [j’arrête de vous faire un dessin] a fait choisir de manière totalement indépendante nos textes à douce Marie et moi.

Et c’est ce thème [grave] qui en est le fil rouge, étrangement.

Etrange fin de concours des Meilleurs Mots lUUs…

Etrange fin d’année.

Merci encore infiniment à toutes et à tous pour vos textes, vos commentaires, votre enthousiasme pour la chose écrite !

Publication des résultats officiels pour le prix du BloGoncourt lundi 18 décembre 2007.

Teasing: Discours de clôture par Breizhette [sauf indisgestion d’huîtres de Cancale entretemps ;o)] pour l’annonce du BloGoncourt 2006…

Entretemps, j’ai créé une boîte à émiles anonyme pour l’envoi de votre vote popUUlaire pour le Grand Prix du pUUblic 2006 [TOUT LE MONDE peut participer à ce vote par émile, à condition de n’y participer qu’une seule fois. Mais plusieurs choix de textes possibles !]:

meilleursmotsluus2006@yahoo.fr

Mentionnez uniquement dans le sujet de votre émile: le ou les numéros de vos Meilleurs Mots lUUs préférés et le nom de vos chouchous.

Par exemple: « Je roule pour #25 – Sweet Mary et #26 – UU » comme sujet de votre émile… ;o)

Et pour la facilité de relecture: vous pouvez relire tous les Meilleurs Mots lUUs 2006 d’un seul coup d’oeil là .

Date limite du vote popUUlaire: dimanche 17 décembre 2006, à minuit [environ].

Que les Meilleurs Mots lUUs gagnent !!!

Be cool, be open.

UU

ps: Notez la nouvelle rubrique à droite « Une idée de jUUry popUUlaire »…

Meilleurs mots lus #25

Sweet Mary – Extrait de « Val Paradis », d’Alain Jaubert

Je reviens sur le sable. Etourdi. Je m’allonge au soleil. Ce n’est plus le noir, le gris, le caniveau, la mort poussiéreuse, les ténèbres. Mais le clair, le soleil, le sable chaud, les forces retrouvées. La chaleur dans tout mon corps. Je me rendors. Rêves chaotiques. Je me réveille encore une fois. C’est un réveil comme je les connais à bord. Mon corps se retrouve. Aussi heureux, tiède et confiant que celui qu’il était dans son berceau dix-huit ans plus tôt. Seule différence peut-être, cette chose de chair chaude qui se dresse, dure, au bas de mon ventre chaque matin avant le réveil et qui persiste un long moment dans sa raideur obstinée, comme le rappel mystérieux et crispé de l’animalité sauvage tapie au plus profond. Retour à la vie ? Présage ? Innocence perdue ? Evidemment, Arthur me revient : « Le meilleur, c’est un sommeil bien ivre, sur la grève ». Une phrase à chaque circonstance de la vie. Nous ne faisons que rejouer des fragments d’anthologie…

(…)
Le sable est chaud maintenant. Je suis allongé. Comme je l’étais cette nuit mais c’est une autre façon d’être allongé. Pas mort ! Le sable qui gratte et qui coule entre les doigts, geste de plage de vacances répété avec bonheur comme mille fois jadis. Le soleil, sa chaleur sur les épaules, les bras. La peau lisse et propre qui cuit doucement. Je sens la vie regagner mon corps, chasser les démons noirs de la nuit, dissoudre la folie macabre de l’alcool. Je sens la chaleur dans les vertèbres lombaires, les fesses, les cuisses, le sexe raide. Montée lente du bien-être. Résurrection. Les dernières zones de résistance, omoplates, vertèbres cervicales, cerveau, se rendent l’une après l’autre. La journée s’annonce belle. Encore une fois, je me rendors content.

C’est une odeur qui me réveille. Une odeur forte de poisson. Ce n’est pas un rêve. Je suis sorti du sommeil et je perçois cette odeur de marée avariée plutôt désagréable. J’ouvre les yeux. Je sursaute. A quarante centimètres de moi, un gros œil intrigué me regarde. Entouré de peau plissée, effrayant. Je me dresse, je recule. C’est un pélican. Une bande de cinq pélicans est perchée à quelques mètres de mon corps inerte, sur le liston d’une barque de pêche. Celui là, intrépide, s’est aventuré jusqu’à moi. La tête penchée de côté, il m’observe avec curiosité. Il pue. Voyant que je bouge, il agite ses ailes pour m’impressionner, il redresse son cou, secoue la poche molle qui pend sous son bec, se détourne et repart en se dandinant, lourd et gauche, retrouver sa bande. Curieux animaux. Laids, mais touchants. Vivants comme des clochars paresseux dans la proximité des pêcheurs. Qui leur jettent les abats et les petites prises. Ont l’air égoïstes et voraces. On ne les imagine pas s’ouvrant le bide pour nourrir leurs petits comme dans le poème. Ils ont dû manger un instant auparavant : ils se nettoient pattes et plumes, se lissent les ailes avec une étrange délicatesse du bout pointu de leur minable bec, font claquer leurs mandibules de façon comique, somnolent, bâillent, se chamaillent, chient, couvrant de leur fiente grasse et blanchâtre la barque et le sable.

(…)
Je sors de l’eau. Le corps frais. Les cheveux collés, coulant, l’eau salée dans les yeux et la bouche. Souffler, envoyer les gouttes le plus loin possible devant soi. Air chaud maintenant. Courir, marcher en projetant du sable sec, tomber à genoux près de ses affaires, jeux de plage. Les pélicans alignés me regardent, la tête un peu penchée, puis se regardent, étonnés. Personne d’autre sur la plage que ces six bestioles grosses comme des dindons, malhabiles, plutôt ridicules. Une vie de pélican… lassé d’un long voyage… Le mien n’est pas terminé. Reprendre la route, reprendre la mer. Ne plus boire. On dit ça. Serments d’ivrogne. Encore des escales, eds bars, des filles, vertige.

En attendant, j’aurais bien envie d’un liquide chaud et désaltérant pour nettoyer d’un coup toute la tuyauterie. Un thé par exemple. La putain de Cork, belle Irlandaise laiteuse, tout en plis roses, sentant bon la lavande. M’avait proposé une tasse de thé. Une tasse de thé ! Après ablutions vénériennes, lave-boyaux. Glou glou glou ! Pourquoi pas en effet une tasse de thé ? Come and have a nice cup of tea ! Toujours nice. La tradition britannique jusqu’au fond des bouges et des lupanars. Et, ma foi, il était délicieux son thé. Elle, assise en jupon sur le bord du lit, ses jolis seins roses aux tétons pâles dans la douceur du soir, et moi, en chemise, cul nu, assis à côté d’elle, amusé, enfin apaisé. Dehors, le vent sifflait, c’était juste avant la grande tempête. On aspirait la surface du liquide brûlant en faisant pfuit ! pfuit ! comme un couple de paisibles retraités !

Commentaire de Sweet Mary

[NdUU: Commentaire de douce Marie à venir un jour ??? En tout cas, c’est clairement son ouvrage préféré lu en 2006… Elle l’a savouré longuement et avec plaisir, semble-t-il. Elle vous demande de l’excuser toutefois de cette surchauffe professionnelle…]

Meilleurs mots lus #26

UU – Extrait de « C’est égal », d’Agota Kristof

Son fils est parti de la maison très tôt, à dix-huit ans. Quelques mois après la mort du père.
Elle continuait de vivre dans l’appartement de deux pièces, elle était en très bons termes avec ses voisins. Elle faisait des ménages, racommodages, repassages.
Un jour, son fils frappa à la porte. Il n’était pas seul. Il était avec une jeune fille, assez jolie.
Elle leur avait ouvert les bras.
Il y avait quatre ans qu’elle n’avait pas revu son fils.
Après le repas du soir, son fils a dit :
– Maman, si tu veux bien, on restera ici tous les deux.
Son coeur a bondi de joie. Elle leur a préparé la chambre la plus grande, la plus belle. Mais ils sont sortis vers 10 heures.
« Ils sont sûrement allés au cinéma », se dit-elle, et elle s’endormit, heureuse dans la petite chambre derrière la cuisine.
Elle n’était plus seule. Son fils vivait de nouveau auprès d’elle.
Le matin, elle partait tôt pour faire les ménages et les menus travaux qu’elle ne souhaitait pas abandonner à cause de la nouvelle tournure de sa situation.
A midi, elle leur faisait de bons repas. Son fils apportait toujours quelque chose. Des fleurs, un dessert, du vin, et parfois du champagne.
Le va-et-vient des inconnus qu’elle croisait de temps en temps dans le corridor ne la dérangeait pas.
– Entrez, entrez, disait-elle, les jeunes sont dans la chambre.
Parfois, quand son fils était absent, et qu’elles prenaient leur repas entre femmes, ses yeux rencontraient les yeux tristes et battus de la fille qui habitait chez elle. Alors, elle baissait les siens, et marmonnait, en tripotant une boule de mie de pain :
– C’est un bon garçon. Un gentil garçon.
La fille pliait sa serviette – elle avait de l’éducation – et sortait de la cuisine.

Commentaire de UU

La qualité de ce recueil de nouvelles d’Agota Kristof [la nouvelle ci-dessus est reproduite intégralement] se trouve dans sa faculté à retranscrire en peu de lignes une ambiance, une profondeur psychologique et tout d’un coup, sans prévenir, la violence morale. Quelques unes de ces nouvelles sont plus optimistes, mais si peu…

Toute l’humanité et la détresse qui émanent de ce texte se retrouvent évoquées dans la description de ce geste anodin : cette mie de pain réduite en boule face à la terrible vérité qui s’étale, vulgairement, jour après jour, dans ce petit deux-pièces.

Depuis qu’un libraire du Divan [mythique librairie du 15ème arrdt à Paris] nous a livré quelques perles littéraires d’Europe de l’Est [comme les Braises , de Sandor Marai], je me suis attaché à lire d’autres ouvrages en provenance de ce coin du monde. Et on y lit, roman après roman, une aptitude à décrire la tristesse, le désoeuvrement, le drame humain tout simplement. C’est terrible et plutôt triste, il est vrai. Mais tellement humain.

Que de coïncidences mes amis ! [oui, je radote avec plaisir…]

D’une part, deux grandes dessinatrices !… Virginie-Virgile que nous connaissons [presque] tous, mais aussi Laparizienne [certes en herbe côté dessin – mais infiniment plus douée que moi ;o)]

D’autre part, ces deux là, on ne les attendait plus. Mais elles nous livrent là un sacré bon morceau. Pour des raisons évidemment différentes, j’ai beaucoup aimé. Enfin, vous lirez par vous-mêmes.

Ensuite et surtout, le thème qu’il fallait être commun entre ces deux textes. Bien sûr qu’il s’agit de hasard…

Laparizienne sur fond de drame familial [décalage de la narration, du temps et du ton], et Virginie-Virgile sur fond de lyrisme amical [une forme de jouissance extatique qui fait du bien à lire par ce temps…] !

Rien à voir ? Si, tout, au contraire…

Ou de l’impossible communication par la seule parole de certaines choses pourtant si simples.

Que les Meilleurs Mots lUUs gagnent !

Be cool, be open.

UU

ps: N’oubliez pas à droite le sondage ad hoc « Une idée de jUUry popUUlaire »…

Meilleurs mots lus #23

Laparizienne – Extrait de « Le Petit Bleu de la côte ouest », de Jean-Patrick Manchette

Georges Gerfaut, en vacances avec sa femme et ses deux filles en Charente, se baigne tranquillement lorsque 2 hommes l’agressent et tentent de le noyer.

Et alors, au bout d’une longue minute, les deux tueurs se mirent à fuir. Parce qu’ils n’arrivaient pas à venir à bout de leur gibier. Parce que leur gibier était devenu une espèce de machine hystérique qui remuait des masses d’eau considérables et qui menaçait à chaque instant de leur faire sauter un oeil avec les ongles. Et parce que d’un instant à l’autre, Gerfaut allait retrouver assez d’air pour hurler, et alors les gens alentour, qui pour le moment étaient bien tranquilles et vaquaient à leurs petits jeux et occupations, les gens s’apercevraient que quelque chose n’allait pas. Et il faudrait se frayer un passage à travers une véritable foule, avec de l’eau jusqu’à la taille. Cela ne leur plaisait pas du tout aux deux tueurs. Ils se mirent donc à fuir.

Un instant, Gerfaut continua à se battre tout seul en poussant des grognements et des grincements. Le temps qu’il reprenne sa respiration, qu’il constate qu’on l’avait lâché pour de bon, les deux hommes étaient sortis de l’eau. Gerfaut mit un petit moment à les repérer. Ils remontaient la plage en trottant. Il y avait une rigole de sang sur la jambe du petit brun et il boitait. Puis ils quittèrent la plage et traversèrent la route et Gerfaut ne les vit plus. La route de bord de mer était surélevée par rapport à la plage, et il y avait une balustrade et il était interdit de stationner du côté de la mer. Une minute plus tard, une voiture de sport rouge démarra vivement et s’en alla. Gerfaut fit un geste vague du bras mais il ne pouvait même pas être sûr que c’était l’auto de ses agresseurs. Son bras retomba. Il promena son regard sur les baigneurs alentour.

– A l’assassin ! cria-t-il sans conviction

Le Bantou lui jeta un regard soupçonneux, puis s’éloigna dans un crawl impeccable. Les autres continuaient à se jeter de l’eau, à jouer au ballon, à glousser, à pousser des cris aigus. Gerfaut secoua la tête et revint lentement vers la plage en faisant des exercices respiratoires. Il revint vers Béa et les fillettes. Il avait les jambes en coton et sa gorge le brûlait. Il s’assit dans son fauteuil de plage.

– Tu l’as trouvée bonne ? demanda Béa sans quitter son livre des yeux.
– Dis donc, fit soudain Gerfaut d’une voix rauque, est-ce que tu as combiné une blague idiote ?
– Comment ? Qui ? Demanda Béa. (Elle se tourna vers Gerfaut et repoussa ses lunettes de soleil au bout de son nez. Par-dessus la monture, elle considéra son mari avec des yeux écarquillés et avec impatience.)
– Qu’est-ce que tu as au cou ? Tu es tout rouge.
– C’est rien, c’est rien, dit Gerfaut d’un air rebutant.

Béa haussa les sourcils et se replongea dans Kollontaï. Gerfaut sifflota quatre mesures de Moonlight in Vermont, s’interrompit, jeta à Béa un regard incertain. Il se retourna sur son siège, scrutant la plage et le trottoir du front de mer, clignant des yeux, mais il ne vit rien d’anormal. De fait, les deux tueurs étaient à quatre kilomètres de là dans un café-restaurant. Ils grognaient et roumageaient et venaient de commander deux douzaines d’huîtres et une bouteille de muscadet de Sèvre et Maine pour se consoler de leur ridicule échec. Gerfaut remua encore dans son fauteuil de plage, se pencha, fouilla le sac de plage de Béa, en tira un volume d’un certain Castoriadis consacré à l’expérience du mouvement ouvrier. Pendant un moment, il fit semblant de lire. Un peu plus tard, comme le soleil baissait, Gerfaut, Béa et les fillettes rentrèrent dans leur maison louée pour se changer et se donner un coup de peigne. Puis ils ressortirent et gagnèrent la crêperie bretonne qui se trouve près du front de mer, à côté du parc d’attractions et du loueur de cycles. Béa détestait faire la cuisine. On mangea vite, parce que les fillettes voulaient être rentrées pour le film qui passait ce soir là à la télévision. Le film s’appelle en français Le Port de la Drogue, son auteur est Samuel Fuller. Gerfaut ne pouvait plus supporter l’impression qu’il avait. Il dit vers 20h25 qu’il allait acheter des cigarettes, il se trimballa à pied dans Saint-Georges, la nuit tombait, Gerfaut avait quasiment envie que les deux hommes réapparaissent et l’attaquent, ne serait-ce que pour mettre fin à l’incertitude, il se retrouva sur le bord de mer. Un car passa qui allait à Royan. Gerfaut le prit. A Royan, il déambula encore. A 22 heures, à la gare de Royan, il prit le train pour Paris. Plus tard, quand il y repensait, bizarrement, la seule chose qu’il se rappelait de sa déambulation dans Royan ce soir-là, c’était la publicité d’une mercerie, Aux Doigts de Fée, lingerie, chemiserie, bonneterie, mercerie, spécialité de lingerie fine, layettes, dentelles, colifichets, bavoirs, mouchoirs fins, boutons, corsets indéformables et amincissants, ne remontant jamais même sans bas, ainsi que toutes les gaines et soutien-gorge, plissés, jours, boutons, œillets, remaillage bas, boucles.

Commentaire de Laparizienne

Manchette dans toute sa splendeur : noir et poète, sanglant et drôle, réalisme social version fantaisiste, prose ultra-moderne pour nous plonger dans la France des années 1970 – en train, elle aussi, de basculer dans la modernité. Le Petit Bleu de la côte ouest est son livre le plus joyeux, à lire absolument ! En revanche, je ne suis pas fan de la version en BD (par Tardi que j’adore), la BD met en sourdine la langue de Manchette – bien plus intéressante que son scénario.

Meilleurs mots lus #24

Virginie-Virgile – Extrait de «La Deltheillerie », de Joseph Delteil [chez Grasset, 1968, p.239]

« Ah! Si mes amis savaient combien naïvement je les aime, avec quels secrets transports, quelles folles caresses je leur prodigue dans mon cœur, peut-être en seraient-ils un peu shocking. Je rêve parfois de faire des actions d’éclat pour eux, leur aller cueillir un edelweiss sur le mont Blanc, leur faire cadeau d’un doigt de ma main. (…) Je suis sensible, et jusqu’au délire, et jusqu’à l’extase, à l’esprit, à la beauté, à la grandeur, sensible à un jardin de mai, à la grand-messe de Pâques, à un Valéry, à un Rembrandt, à une femme. Je ris tout seul devant un charmant spectacle, je saute en l’air en lisant un beau poème. »

Commentaire de Virginie-Virgile

Idem supra.

Certains ou certaines ont pu regréter la confrontation des Meilleurs Mots lUUs, publiés par paire.

Pour ma part, j’attends avec impatience cette loterie du hasard [qui n’en est pas, d’ailleurs] qui fait se marier deux extraits qui ne devaient pas a priori se croiser.

Aujourd’hui, violence et chemin de croix… Interprétés aux antipodes l’un de l’autre.

C’est bien sûr une opinion qui m’est personnelle. Et j’espère que Sjgc ne sera pas offusquée d’une telle proximité avec le texte de notre cher Blogo-1er-Ministre ! ;o) [Attention, l’extrait de Fraise peut choquer les âmes sensibles…]

Que les Meilleurs Mots lUUs gagnent !

Be cool, be open.

UU

ps: Notez la nouvelle rubrique à droite « Une idée de jUUry popUUlaire »…

Meilleurs mots lus #21

Fraise des Bois – Extrait de « Le Roi du Bois », de Pierre Michon (aux éditions Verdier, 1995)

« (…) Je faisais glander des porcs dans un bois de chênes vers Nemi, en contrebas d’un grand chemin ; j’avais écorcé une baguette et m’étais beaucoup réjoui d’en frapper ces grosses bêtes ineptes passant à ma portée. Je m’en étais lassé et me contentais de briser à toute volée les fougères, les fleurs hautaines du sous-bois, dont ma violence exaltait les odeurs ; j’aimais user de ce fléau. J’entendis venir de loin une voiture lourde, à petit train ; je me cachai et me tins coi : le plein soleil frappait la route et j’étais là dans l’ombre à regarder cette route au soleil, pas plus haut que la terre, invisible. Á dix pas de moi et de mes porcs dans la lumière de l’été un carrosse s’arrêta, peint, chiffré, avec des bandes d’azur ; de cette caisse armoriée jaillit une fille très parée qui riait, elle courut comme vers moi ; elle m’offrit ses dents blanches, la fougue de ses yeux ; toujours riant elle se suspendit à la limite de l’ombre, résolument me tourna le dos, un interminable instant elle se campa dans ce soleil marbré de feuilles où flambèrent ses cheveux, ses jupes d’azur énorme, le blanc de ses mains et l’or de ses poignets, et quand dans un rêve ces mains se portèrent à ses jupes et les levèrent, les cuisses et les fesses prodigieuses me furent données, comme si c’était du jour, mais un jour plus épais ; brutalement tout cela s’accroupit et pissa. Je tremblais. Le jet d’or au soleil sombrement tombait, faisait un trou dans la mousse. La fille ne riait plus, tout occupée à serrer haut ses jupes et sentir d’elle s’évader cette lumière brusque ; la tête un peu penchée, inerte, elle considérait le trou que cela fait dans l’herbe. La défroque d’azur lui bouffait à la nuque, craquante, gonflée, avec extravagance offrant les reins. Dans le carrosse, dont la porte peinte battait encore un peu tant la pisseuse l’avait allégrement poussée, il y avait un homme accoudé, en pourpoint de soie défait, qui la regardait. Il avait autant de dentelles à son col qu’elle en avait aux fesses ; il souriait comme on le fait quand nul ne nous voit sourire, avec du dédain et un plaisir mélangé, à la fois modeste et fat, avec une tendresse féroce. Le cocher regardait ailleurs, policé et bestial. Le jet dru de la belle s’épuisait ; le prince lui dit une gentillesse, assortie d’un mot abject qu’on réserve aux plus basses catins ; il souriait plus franchement, plus tendrement. Les mains de la femme se crispèrent dans la dentelle qu’elles troussaient, et elle eut un gloussement peut-être servile, suppliant ou ravi, qui me combla ; elle avait relevé la tête et le regardait aussi. J’imaginais ce regard comme du sang. De hautes fleurs blanches fleurissaient contre ma joue. Tout cela était plein de violence indifférente, comme les cieux à midi, comme la cime des forêts. (…)

Les arbres dans la lumière étaient immenses, nombreux, inépuisables. Nous sommes ainsi faits que des cuisses nues là-dessous nous semblent plus vastes. Dieu qui voit tout d’un regard égal, nous ne l’envions pas ; le regard que nous envions, c’est celui qui se porte sur ce dont il s’apprête à jouir, le monde devrait-il en crever. Assis là sur ce chemin en plein soleil où fugacement avait souri un prince qui peut-être n’était que marquis, je me mis à pleurer, à grand bruit, à grands sanglots. J’aurais voulu brûler. Une exaltation insensée me portait, qui était peut-être de la peine, de la colère, ou ce rire déchirant de ceux qui soudain trouvent Dieu, sur un chemin. C’était l’avenir sans doute, cette boule de larmes. C’était Dieu aussi bien, à sa curieuse façon. « 

Commentaire de Fraise des Bois

J’ai redécouvert ce texte de Michon, un jour que j’étais en quête d’une poésie du samedi dans ma bibliothèque fraisière, comme un écho à mon pseudo sylvestre. Ce fut comme une fulgurance ! Ce petit livre sous la livrée jaune d’or des éditions Verdier prit des allures de révélation. Et pour le jeune conducteur de pourceaux, c’en fut bien une dans toute sa violence, cette vision de la pisseuse à dentelles qui éveilla son regard. Un regard qu’au cours d’une autre visite en cette forêt matricielle, il finit par mettre au service du peintre Claude Le Lorrain. Une vocation était née mais cet événement fortuit fut l’éveil absolu, la découverte de la puissance littéralement poétique du regard, l’intuition que la chair n’est pas que triviale barbaque mais comme irradiée par la transcendance d’un certain regard… Je m’arrête, j’ai peur de devenir lyrique. Encore un mot pour recommander la lecture de celui que je tiens pour le plus puissamment poéte des prosateurs actuels car vraiment, dans le Michon, tout est bon !

Meilleurs mots lus #22

Sjgc – Extrait de « Nord Perdu », de Nancy Huston (chez Actes Sud)

« Qu’est-ce qui a de l’importance? Pour le commun des mortels, la réponse à cette question coule de source. Ce qui m’importe, c’est ce qui m’est proche. Une série de cercles concentriques avec « moi » au milieu : ma famille, mes amis, mes voisins, mon école, mes compatriotes. Ce qui me touche, c’est ce qui me touche.
Pour l’expatrié, dans ce domaine non plus, rien ne va de soi. Vos proches sont loin. Dans un premier temps, vous continuez de penser énormément à eux, et d’être affecté par tout ce qui leur arrive. Vous faites de votre mieux pour supprimer la distance par courrier, le téléphone, l’achat de journeaux de chez vous…
C’est grâce aux vicissitudes que votre nouvelle vie se met à ressembler de moins en moins à un séjour à l’étranger et de plus en plus à la vie tout court. Tant que vous sillonnez le pays d’exil dans tous les sens, ébloui, émerveillé par la nouveauté de tout ce que vous voyez, vous n’êtes qu’un touriste parmi d’autres. Cela peut durer des semaines, voire des mois. On sort du tourisme le jour où l’on vit, en pays étranger, des formes nouvelles de souffrance et de spleen. (…)

Ensuite, peu à peu, on se rend compte que les communications avec « chez soi » ont commencé à s’espacer. (…) Et puis, un jour peut-être, dans le pays étranger, vous fondez votre propre famille. et les années continuent de passer. Vos parents vieillissent, vos frères et soeurs changent de boulot, de partenaire, font des enfants, se marient, divorcent, vous n’arrivez plus à suivre, certes vous enregistrez les faits mais vous ne vous y identifiez plus comme autrefois: vous devez faire un effort volontaire pour partager leurs joies et leur douleurs… là encore l’inverse est vrai aussi.

(…) Culpabilisation, là encore : sentir que l’on s’est éloigné irrémédiablement, et que ce qui revêtait à vos yeux la plus haute importance ne signifie plus rien.
Qui est-on alors? »

Commentaire de Sjgc

Quand j’ai lu ce texte pour la première fois, j’ai ressenti comme un électro-choc. Il résumait ‘en mots’ ce que je ressentais en tant qu’expatriée.

Vous ne me croyez toujours pas ?!

Et pourtant !… Depuis que je clame qu’il existe des ondes parallèles sur cette blogosphère…

Alors quoi ? Aujourd’hui, le thème majeur [on croirait qu’elles se sont téléphonées, Ossiane et Annie-Claude] est… le désir !

Désir de beauté pour Ossiane, désir de l’autre pour Annie-Claude.

La dernière ligne droite des Meilleurs Mots lUUS se présente sous les meilleurs auspices !
Que les Meilleurs Mots lUUs gagnent !

Be cool, be open.

UU

ps: N’oubliez pas de cliquer sur le lien vers le blog d’Annie-Claude… Je crois qu’elle a mis en ligne une note sur Pena-Ruiz…

Meilleurs mots lus #19

Ossiane – Extrait de « Cinq méditations sur la beauté », de François Cheng [chez Albin Michel]

Si j’étais le seul être unique, et si tous les autres étaient identiques, je ne serais qu’un échantillon bizarre, bon à être exposé dans la vitrine d’un musée. L’unicité de chacun ne saurait se constituer, s’affirmer, se révéler à mesure et finalement prendre sens que face aux autres unicités. Là est la condition même d’une vie ouverte. C’est avec cette compréhension juste qu’elle ne risque pas de s’enfermer dans un narcissisme mortifère. Toute vraie unicité sollicite d’autres unicités, n’aspire qu’à d’autres unicités.

Le fait de l’unicité se vérifie autant dans l’espace que dans le temps. Dans l’espace, les êtres se remarquent et se démarquent par leur unicité. Dans le temps, chaque épisode, chaque expérience vécue par chaque être est également marquée au sceau de l’unicité. L’idée de ces instants uniques, lorsqu’ils sont beaux et heureux, suscite en nous des sentiments poignants, accompagnés d’une infinie nostalgie. Nous nous rendons à l’évidence que l’unicité de l’instant est liée à notre condition de mortels ; elle nous la rappelle sans cesse. C’est la raison pour laquelle la beauté nous parait presque toujours tragique, hantés que nous sommes par la conscience que toute beauté est éphémère. C’est aussi l’occasion de souligner d’ores et déjà que toute beauté a précisément partie liée à l’unicité de l’instant. Une vraie beauté ne saurait être un état figé perprétuellement dans sa fixité. Son advenir, son apparaître-là, constitue toujours un instant unique ; c’est son mode d’être. Chaque être étant unique, chacun de ses instants étant unique, sa beauté réside dans son élan instantané vers la beauté, sans cesse renouvelé, et chaque fois comme neuf.

A mes yeux, c’est avec l’unicité que commence la possibilité de la beauté ; l’être n’est plus un robot parmi les robots, ni une simple figure au milieu d’autres figures. L’unicité transforme chaque être en présence, laquelle, à l’image d’une fleur ou d’un arbre, n’a de cesse de tendre, dans le temps, vers la plénitude de son éclat, qui est la définition même de la beauté.

En tant que présence, chaque être est virtuellement habité par la capacité à la beauté, et surtout par le « désir de beauté ».

Commentaire d’Ossiane

Suite à une des questions de ton sondage sur la poésie…

Meilleurs mots lus #20

Annie-Claude – Extrait de « L’Etre et le Néant », de Sartre [chez Gallimard, pp. 440-441]

Cérémonies de la caresse.

Le désir est une tentative pour déshabiller le corps de ses mouvements comme ses vêtements et de le faire exister comme pure chair : c’est une tentative d’incarnation du corps d’Autrui. C’est en ce sens que les caresses ne devraient être que les effleurements, des frôlements, il ne saurait y avoir de rapport entre elles et le puissant désir qu’elles prétendent combler : elles demeureraient en surface, comme des regards, et ne sauraient m’approprier l’Autre [….]. C’est que la caresse n’est pas simple effleurement : elle est façonnement. En caressant autrui, je fais naître sa chair par ma caresse, sous mes doigts. La caresse est l’ensemble des cérémonies qui incarnent autrui.

Commentaire d’Annie-Claude

Cet extrait de l’ouvrage de Sartre est lui-même extrait d’un livre : Le Roman du Monde, légendes philosophiques ? Henri PENA-RUIZ Flammarion Collection Champs p 123.

Conjuguer sérieux et légèreté, voilà ce qui me motive en tout. Quitte à caresser, autant savoir ce que l’on fait, surtout si c’est Sartre le prof….
PENA-RUIZ, qui est prof de philo à Paris, commente ce texte, et j’ai presque hésité à choisir plutôt ses mots à lui. Jugez :
« […] Le corps se révèle par la caresse, comme s’il n’était fait que par elle et pour elle. Fête première où la vie ruisselle comme une pluie striée de soleil. Une sorte de printemps charnel réinvente le monde. L’émotion sensible chante alors la chair silencieuse. […]»

Et puis, au-delà du désir, ce thème du « toucher » m’a toujours fascinée.
Preuve d’écoute, d’empathie, de volonté de partage, de témoignage de proximité pour les uns. Formalité, sentiment d’agression pour d’autres. Quand je compare les comportements des gens de civilisations du « toucher », que j’appellerai « sudistes », avec ceux plus « nordistes », mon cœur n’hésite pas une seconde. Ai-je déjà dit que j’étais « sudiste » ?

Touchez-vous. Caressez-vous. Le monde ne s’en portera que mieUUx….

Illuminé[e] par une utopie ou bien par une poésie ?

Se poser la question de ce qui vous fait aller de l’avant dans la vie ! En voilà un beau débat…

Que les Meilleurs Mots lUUs gagnent !

Be cool, be open.

UU

Meilleurs mots lus #17

Candide – Extrait de « Mon utopie », d’Albert Jacquard

 » (…) Une péripétie , d’une importance certes bien limitée mais révélatrice, en est l’illustration: la réaction des ouvriers travaillant dans les ateliers de soieries de Lyon, les canuts, face au premier métier à tisser.

La partie délicate de leur tâche consistait à isoler certains fils de la chaîne pour composer les dessins dont on leur fournissait le modèle. Un ingénieur, Joseph Jacquard, s’inspirant des travaux de Vaucanson, créateur de célèbres automates, imagina au tout début du XIX° siècle un système de commandes des fils au moyen de cartes perforées, anticipant les premières machines à statistiques. Un seul travailleur pouvait effectuer une tâche qui nécessitait auparavant l’intervention de plusieurs ouvriers, et le résultat était meilleur, car la machine ne faisait pas d’erreurs.

Il est facile d’imaginer ce qu’aurait pu être la suite; les ouvriers, ravis d’être aidés dans leur tâche par une machine, se cotisent, empruntent de l’argent pour l’acheter, se fatiguent moins grâce à elle tout en produisant plus, gagnent des sommes suffisantes pour rembourser leurs emprunts et peuvent même s’attribuer quelques jours agréables de « chômage » (jour « chômé »); tous les intéressés, canuts et ingénieur, travailleurs et inventeur, peuvent être satisfaits. La machine, en faisant reculer l’obligation du travail subi, a été bénéfique.

Hélas, cette belle histoire, parfaitement vraisemblable, n’est pas du tout conforme à ce qui s’est réellement passé. Ce ne sont pas les travailleurs qui ont acheté la machine mais les patrons. Ceux-ci ont voulu, conformément à un de leurs rôles dans l’organisation sociale, augmenter leurs bénéfices et ont licencié les ouvriers dont ils n’avaient plus besoin. Se retrouvant sans ressources et constatant que la fameuse machine était la cause de tous leurs maux, les canuts l’ont détruite en la jetant dans le Rhône. Par chance, ils n’ont pas, dans un même mouvement, jeté dans le fleuve les patrons et l’inventeur.

La leçon est claire. L’invention de cette machine apportait un avantage à la collectivité, elle était au total bénéfique. Cet avantage aurait pu être partagé. Malheureusement, les structures de pouvoir et les circuits économiques en place ont agi de telle façon que seuls les chefs d’entreprise en ont profité. Il est vrai que la machine prenait une part de leur travail, mais pourquoi le déplorer? Il n’était nullement obligatoire qu’elle leur prenne aussi leur emploi. La machine aurait pu être pour eux une alliée, non une ennemie: ils auraient dû s’en prendre non à elle mais à un pouvoir qui pervertissait les conséquences de son utilisation. »

Commentaire de Candide

Voici de quoi rêver. Mais ce n’est pas un poème! c’est une utopie d’humaniste….
J’aime entendre ses chroniques à la radio, son regard sur les choses. Pour lui, la richesse de la vie, ce sont les échanges, les rencontres.
Voici un extrait du dernier livre d’Albert Jacquard (polytechnicien, généticien des populations).

Meilleurs mots lus #18

Marie-Dan’ – Extrait de poésies in « L’Effroi La Joie » et in « Le Nu Perdu » [1964-1970], de René Char

Enchemisé dans les violences de sa nuit, le corps de notre vie est pointillé d’une infinité de parcelles lumineuses coûteuses.

Ah ! quel sérail.

HÔTE ET POSSÉDANT

Qu’est-ce qui nous consolerait ? Quel besoin de l’être ? L’homme et le temps nous ont tout révélé. Le temps n’est point votif et l’homme n’accomplit que des desseins ruineux.

Désir d’un cœur dont le seuil ne se modifie pas.

Nous allions prendre ce que nous convoitions. Mais la main qui brillait se rendait, semblait laide.

À verte fontaine, fruits souvent meurtris.

Notre sommeil était un loup entre deux attaques.

Nous avions allongé puissamment le chemin. Ne menait nulle part. Nous avions multiplié les étincelles. Enfin où menait-il ? Aux brumes dissipées, au brouillard rappelé. Et la nature entière était frappée de pandémie.

Le meilleur était durant quelque moment le crime en personne.

Astres et désastres, comiquement, se sont toujours fait face en leur disproportion.

Des hommes de proie bien civilisés s’employaient à mettre le masque de l’attente fortunée sur le visage hébété du malheur. Ô les termes de leur invitation ! Ô le galbe porcin de leur prospérité !

Seul, de nouveau, avec cet appelant au loin, si évasif ?

Temps, mon possédant et mon hôte, à qui offres-tu, s’il en est, les jours heureux de tes fontaines ? À celui qui vient en secret, avec son odeur fauve, les vivre auprès de toi, sans fausseté, et pourtant trahi par ses plaies irréparables ?

(…)

JOIE

Comme tendrement rit la terre quand la neige s’éveille sur elle ! Jour sur jour, gisante embrassée, elle pleure et rit. Le feu qui la fuyait l’épouse, à peine a disparu la neige.

Commentaire de Marie-Dan’

Quel saisissement que de lire les mots du magistral poète qu’est René Char et de reconnaître dans quelques-uns de ses vers le présent des pulsations mêmes de son propre cœur, ses déchirements et ses rêves, ses désirs et ses tâtonnements, ses interrogations et ses craintes? C’est précisément ce qui s’est produit pour moi, le printemps dernier, en lisant son Nu perdu.

Au saisissement originel s’ajoute la force de la clarté de sa vision. Sa lucidité se fait levier. Le fin cisèlement de chacun de ses vers me redresse, élague de mon être souvent si encombré, purifie de l’âme du monde. La parole de René Char est de l’ordre de l’Essentiel, du vivifiant, elle est VITALE. Chaque mot a été choisi, pesé et soupesé, de telle façon qu’ils nous apparaissent, enchâssés les uns aux autres, pareils à des pierres précieuses polies par la meule du travail accompli par le poète avant de nous les offrir sertir dans l’or et l’argent de sa poésie. Au point que, singulièrement, de l’encre jetée sur le papier, chacun me semble irradier…

[NdUU: Le Concours des Meilleurs Mots lUUs touche à sa fin… Sgjc, Marine, il est encore temps si vous voulez participer ! Après la livraison de ce jour, seront publiés dans l’ordre, Candide et Marie-Dan’ le 28/11, puis Ossiane et Annie-Claude le 29/11. Si je ne reçois pas d’autres Mots lUUs, je clôturerai l’édition 2006 avec douce Marie et moi-même. Le règlement (pour les retardataires) est toujours là…]

[Addendum: Pour ma part, je pars demain matin en déplacement professionnel à Chicago pour la semaine, puis le week-end à San Diego chez… ZeBigBro ! En mon absence, les notes vont se publier automatiquement sur le blog les jours prévus. J’essaierai de poster une note de Chicago en fin de semaine… Take care, folks ! ].

Aujourd’hui, une livraison de Mots lUUs qui me trouble et me tient à coeur.

Me trouble par la coïncidence des dates, autour des années 1860 pour les deux. [Personne ne me fera croire que le hasard existe…].

Me tient à coeur aussi car les deux extraits ont un écho particulier.

Les Lettres de mon Moulin, je les avais oubliés jusqu’à ce que cet extrait de Fred [de Toulouse] me soit envoyé. Et pourtant !… Alphonse Daudet figure ainsi avec Marcel Pagnol parmi les auteurs inévitables pour les écoliers du Sud de la France [le Sud commençant soit à Orléans, soit à Montauban ou encore Montélimar en fonction des familles et de leur vision du monde… ;o)]. Je me rappelle même aujourd’hui avoir fait un voyage de classe en primaire pour aller voir ce fameux moulin… Et cet extrait me fait particulièrement plaisir car aujourd’hui, je retrouve une certaine idée du bonheur de l’enfance à chaque fois que je cours dans le parc au pied de chez nous et que je vois ces petites queues blanches détaler en vitesse devant moi…

Quant à l’extrait de Dom’, qui n’a rien à voir, il me touche profondément par l’humanité qui s’en dégage. A premier abord, c’est un texte descriptif, relativement simple. En deuxième lecture, c’est l’horreur – face cachée du mythe de la conquête de l’Ouest – qui se montre petit à petit. Et le commentaire de Dom’ finit d’enfoncer ce couteau dans cette plaie béante de notre bestialité moderne… Et dire que dans moins d’une semaine, je remets mes pieds en Californie…

Que les Meilleurs Mots lUUs gagnent !

Be cool, be open.

UU

ps: Nouveau sondage ad hoc à droite…

Meilleurs mots lus #15

Fred [de Toulouse] – Extrait de « Lettres de mon Moulin », d’Alphonse Daudet (1866)

« Ce sont les lapins qui ont été étonnés !… Depuis si longtemps qu’ils voyaient la porte du moulin fermée, les murs et la plate-forme envahis par les herbes, ils avaient fini par croire que la race des meuniers était éteinte, et, trouvant la place bonne, ils en avaient fait quelque chose comme un quartier général, un centre d’opérations stratégiques : le moulin de Jemmapes des lapins… La nuit de mon arrivée, il y en avait bien, sans mentir, une vingtaine assis en rond sur la plate-forme, en train de se chauffer les pattes à un rayon de lune… Le temps d’entrouvrir une lucarne, frrt ! voilà le bivouac en déroute, et tous ces petits derrières blancs qui détalent, la queue en l’air, dans le fourré. J’espère bien qu’ils reviendront. »

Commentaire de Fred [de Toulouse]

Dans le cadre professionnel, j’ai fait la rencontre de Laetitia, graphiste de son état. Pour mon plus grand plaisir, sans le savoir, en m’offrant « Lettres de mon Moulin », elle m’a offert des souvenirs d’enfance. Ahhh très chères dictées…

Clin d’oeil 😉

rêveur
Uunivers Uunique
hUumeur homérique

Uu elle aime
l’Uutopie des vols
d’Uurubus frivoles

Uu aime TS
Uunion underground
penseur de nos maux

voyageur
HUulule à tue-tête
d’oniriques mots

Meilleurs mots lus #16

Dom’ – Extrait de « Ishi », de Théodora Krober [chez Plon Terre Humaine]

« Ishi entre dans notre vie à tous à l’aube du 29 août 1911, par la cour d’un abattoir. Le brusque aboiement des chiens tire les bouchers de leur sommeil. Dans le jour qui se lève, on distingue un homme traqué, tapi contre la barrière du corral. C’est Ishi.

On calme les chiens. Quelqu’un se précipite pour téléphoner au shérif d’Oroville, à cinq kilomètres de là. « Nous avons capturé un sauvage. Venez. Nous ne savons pas quoi en faire. » Bientôt, le shérif et ses adjoints arrivent. Ils s’approchent du corral, prêts à tirer. Mais le sauvage n’offre aucune résistance et se laisse passer les menottes sans broncher.

J.B Webber, le shérif, voit bien qu’il a devant lui un indien épuisé et terrorisé, mais il ne peut rien en tirer : son prisonnier ne comprend pas un mot d’anglais. Ne sachant que faire de lui, il lui fait signe de monter dans sa voiture à cheval s’installe à côté de lui avec ses adjoints et retourne à Oroville, où se trouve la prison du comté. L’indien est enfermé dans la cellule réservée aux fous. Le shérif Webber se dit que là, au moins, pendant qu’il examinera le cas de son prisonnier, celui-ci sera à l’abri de la curiosité malsaine des habitants de la ville et des gens qui affluent déjà de toute la région pour voir le sauvage.

Le sauvage, émacié par les privations, les cheveux flambés court, était nu sous un morceau de toile de tente déchirée, un pan de capote de chariot qui lui tombait des épaules comme un poncho. Taille moyenne. Des os longs, droits, robustes sans être lourds, qui saillaient douloureusement. Une peau d’une teinte légèrement plus pâle que la profonde couleur de cuivre caractéristique de la plupart des indiens. Des yeux noirs, sur leur garde, bien espacés dans un large visage, une bouche charnue et d’un dessin agréable. Quant au reste, l’extrême épuisement et la terreur de l’Indien, tout en figeant la mobilité de l’expression, ne faisaient que souligner une sensibilité toujours présente. »

Commentaire de Dom’

Cet homme, ce « sauvage », c’est le dernier des indien yana. Il était né vers 1860, et à cette époque les siens étaient plus de 2000 dans cette région de la Californie. En 1911, il est le dernier survivant d’une extermination systématique. Quelques jours après son arrestation, on va s’apercevoir que personne ne parle plus sa langue. Il est seul au monde, plus seul que personne ne l’a jamais été. Deux ethnologues vont le recueillir à l’université de Californie : ils seront ses derniers et seuls amis. Mais quand Ishi mourra, après leur avoir raconté son histoire, ils ne réussiront pas à empêcher les scientifiques de conserver le crâne de l’indien au musée. Ce musée d’anthropologie qui lui foutait la trouille avec tous ces objets de son peuple qu’il savait sacrés et ces ossements dans les vitrines.
Ce livre est magnifique et terrible, comme beaucoup de la collection Terre Humaine, il nous raconte la tragédie que fut si souvent la rencontre avec l’homme blanc. Ce n’est pas de la littérature, ni de l’histoire, juste des récits, des témoignages, une vision intérieure de cette confrontation.
Ah, oui, j’oubliais. Il n’a jamais voulu dire son nom, le vrai : Ishi, ça veut seulement dire homme, dans sa langue.

Quel grand écart les amis !

Sur la moitié droite du terrain, Julien Gracq, seul.

De l’autre côté, tous au delà de leurs 22 mètres, toute l’équipe de France de rugby est là, soutenant Olivier !

Que les Meilleurs Mots lUUs gagnent !

Be cool, be open.

UU

ps: Nouveau sondage ad hoc en ligne

Meilleurs mots lus #13

Augustin – Extrait de « Le rivage des Syrtes », de Julien Gracq

Dans le silence de la nuit, au delà des murs nus, des bruits légers montaient par intervalles de la ville basse, bruits de l’eau qui coule, roulement attardé d’une voiture lointaine – distincts et pourtant intriguants comme les soupirs et les mouvements d’un sommeil agité, ou les craquements inégaux des déserts de rochers que le fond de la nuit froide contracte ; mais dans ces hauts quartiers nourris d’altitude et de sécheresse, les pans durement coupés de la lumière bleuâtre et laiteuse collaient à la pierre comme une peinture et n’avaient pas un cillement. Je marchais le cœur battant, la gorge sèche, et si parfait autour de moi était le silence de pierre, si compact le gel insipide et sonore de cette nuit bleue, si intriguants mes pas qui semblaient poser imperceptiblement au-dessus du sol de la rue, je croyais marcher au milieu de l’agencement bizarre et des flaques de lumière égarantes d’un théâtre vide – mais un écho dur éclairait longuement mon chemin et rebondissait contre les façades, un pas à la fin comblait l’attente de cette nuit vide, et je savais pour quoi désormais le décor était planté.

Commentaire d’Augustin

Gracq, forcément. Avec Simon, le plus grand styliste français de la seconde moitié du XXe siècle. Cette suspension finale, cette bleuité suspendue, description en mouvement qui marque l’attente, l’errance, comme la métaphore métaphysique de la vie. Nous sommes tous dans la nuit, et un jour, peut – être, la révélation arrivera – l’être aimé, la vision extatique de Dieu, la fin de l’angoisse, tout simplement. Cette épiphanie matérialiste, chez Gracq, qui s’inscrit dans le paysage, dans le monde. Gracq, éternel ronchon reclus dans sa Loire lointaine, qui refusa les honneurs du Goncourt pour ce livre sublime et définitif. Qu’on est loin de Littel, horrible et minuscule fonctionnaire de l’horreur…

Meilleurs mots lus #14

Olivier – Extrait de « Paroles de Capitaines », de Cédric Beaudou et Lionel Chamoulaud

Le premier texte de PHILIPPE SAINT-ANDRE, capitaine en 1995, Demi-finale Afrique du Sud-France, le 17 Juin :
« Les mecs pleuraient »

« Sur celle là*,on peut voir toute notre détresse. Je me souviens des mecs qui pleuraient. Dans les vestiaires, pour toute une génération, c’était terrible, c’était le bout de la route pour eux.
Le rêve était cassé, c’était une injustice de s’arrêter là, en demi-finale et surtout dans ces conditions. Nous avions perdu de quatre points seulement avec toutes ces décisions contre nous. Par la suite, nous avons compris qu’il fallait être dix fois plus forts qu’eux, ce jour-là, pour les battre.
Quand tu es sportif, tu ne comprends pas tout de suite quel est le véritable enjeu du match. Tu peux vivre ça comme une injustice. Nous nous étions préparés comme des pros, pendant trois mois. Mais c’était une telle avancée pour les Sud-Africains ! Quand j’y repense, quand nous sommes arrivées en Afrique du Sud, François Pienaar et Chester Williams, l’ailier noir des Springboks, étaient en photo partout dans les villes sur des panneaux 4 par 3. Du jamais vu !
Il y avait eu une campagne de publicité autour de cette Coupe du Monde comme le rugby n’en n’avait jamais connu auparavant.
Une des chansons qui passaient dans les stades était « Shosholoza », la chanson d’une minorité noire du pays. La raison était politique, voilà tout. »
* Photo non reproduite

Le deuxième texte de RAPHAEL IBANEZ, Capitaine en 1999, 1/4 de finale France-Argentine, le 24 Octobre :
« Chanter pour expier nos péchés »

« Sur cette photo*, les rires sont francs, les visages détendus et même rigolards. C’est sûrement l’une des premières fois depuis un très long moment que ça nous est pas arrivé. Je mesure aujourd’hui aussi la chance de partager cette aventure avec la famille : Richard Dourthe. Le rugby c’est aussi une histoire de famille.
Et puis, il y a eu l’après-match. C’est un moment qui restera marquant pour nous tous, je crois. Nous nous sommes retrouvés dans un hôtel à Dublin pour le repas. Après le dîner, nous devions rejoindre rapidement nos épouses, que nous n’avions pas vues depuis très longtemps.
Il a pourtant fallu retarder les retrouvailles, parce qu’il y a eu ce soir-là dans le salon où nous mangions un grand moment de délire collectif. Comme si on exultait, comme si le groupe relâchait toute la tension accumulée depuis le mois de juin 1999.
Il y avait un peu de vin à table, mais personne n’était saoul. Garba* a lancé les hostilités avec une imitation de Jo Maso*… Et tout le monde a suivi ! Après les imitations, nous avons inventé une sorte de « haka* », parce que nous savions que nous allions jouer contre les All Blacks*. Un « haka » suivi de danses improvisées, dans une sorte d’hystérie collective qui a duré deux ou trois heures… Nous avons fait chanter les joueurs les uns après les autres. C’était exceptionnel ! On en a aussi profité pour pointer du doigt les défauts des uns et des autres, c’était un peu comme si on se purgeait, comme si on expiait tous nos péchés collectifs. C’était incroyable, cette liberté, la joie retrouvée ! »
* Photo non reproduite
* Garba surnom de Xavier Garbajosa
* Jo Maso, Manager de l’équipe de France, un Ami et grand Monsieur
* Haka, chant Maori exécuté par l’équipe de Nouvelle-Zélande avant le début d’un match
* All Blacks, nom donné à l’équipe de Nouvelle-Zélande car ils portent un maillot noir en signe de deuil de leurs adversaires.

Commentaire d’Olivier

Un ami, Marc, vient de m’offrir un superbe livre « PAROLES DE CAPITAINES » de Cédric Beaudou et Lionel Chamoulaud. Ces deux journalistes ont regroupé les témoignages des 5 Capitaines des 5 dernières Coupes du Monde de rugby. Extrêmement émouvant ! J’ai retenu deux textes courts

[NdUU: A la demande de quelques-un(e)s, ultime prolongation des Meilleurs Mots lUUs: Vous pourrez soumettre vos textes jusqu’au dernier jour de publication, soit environ début Décembre ! Le règlement (très simple) est toujours là… Prochaines publications: Augustin, Olivier Puisegur, Fred de Toulouse, Dominique, Candide et Marie-Dan’ !].

Un rafraîchissant souffle de nouveauté se pose aujourd’hui sur le Concours des Meilleurs Mots lUUs: Greg et Madame de Keravel…

[alors, on va faire comme chez Jacques Martin, on va leur dire gentiment « Bonjour et bienvenue » ! ;o)]

Cela dit, ils rentrent de pied ferme dans la compétition avec des références sûres. Alain et Queneau, rien que ça!

Que les Meilleurs Mots lUUs gagnent !

Be cool, be open.

UU

ps: Nouveau sondage en ligne à droite…

Meilleurs mots lus #11

Greg – Extrait de « Histoire de mes pensées » [au chapitre Liberté], d’Alain

« Car, me disais-je, il y a bien aussi un devoir de penser. Penser n’est pas n’importe quoi. Penser (peser) est fonction de peseur, non fonction de balance. Et il serait ridicule si, au moment de juger, je regardais seulement de quel côté j’incline ; cela est lâche, et je le qualifiais de déni de justice, qui est le propre crime du juge. Et que d’exemples, en nos prétendus maîtres, de balances folles ! Au vrai rien de ce qui est nécessaire n’est vrai. Le fou n’est pas vrai, même quand il dit le vrai. Ainsi le vrai n’était plus, n’était plus du tout, ne serait plus jamais (il faut le jurer) cette chose telle ou telle qui nous attend, qui se montrera peut-être. Rien de ce qui se montre n’a jamais instruit la sotte balance. Non ! Non ! Si l’on veut penser vrai, il faut premièrement, et toujours, conduire ses pensées comme il se doit. (Prendre la personne humaine comme fin, jamais comme moyen.) L’esprit ne doit pas être le moyen du vrai. Et puisque l’esprit est libre, ou, mieux, se veut libre et se décrète libre, la règle de penser comme il faut est de penser comme on veut. Les exemples ne manquent pas. Ici le pas de Descartes. Et je crois que le fond de cet auteur est d’avoir toujours pensé selon son propre décret, et jamais selon l’expérience. La ligne droite n’est pas ; je la trace parce que je la veux ; et pure parce que je la veux pure. La tracer est même une faiblesse. La droite est si belle par deux étoiles ! L’esprit la soutient seul. Ainsi sont nos meilleures pensées. Ainsi le goût des idées n’est autre chose qu’un choix de liberté, et un serment de ne dépendre point, au moins comme juge. Tels sont les nombres, tel l’atome, telle l’énergie. Ces choses n’ont pas permission de changer ni de vieillir, ni de prendre de mauvais plis par l’expérience. Ainsi, me disais-je, à ne pas abandonner le triangle d’Euclide, même si les triangles astronomiques ne s’y accordaient pas, il y a plus qu’une commodité, quoi qu’Henri Poincaré prétendit nous faire croire ; et je pense que c’était pour s’amuser. Ce penseur était libre ; mais il n’honorait point ses semblables, peut-être parce qu’il ne se connaissait pas de semblable. Et c’est lui-même qui a dit que le pragmatisme, si directement visé ici et dans toutes ces pages, devait être rapporté à une défaillance du coeur. Voilà comment un génie finit par payer ce qu’il doit. »

Commentaire de Greg

Le voyez-vous ce beau futur, celui que nous pouvons aller chercher sans cesse. Rien dans le présent ne nous le refuse, mais notre oubli parfois de regarder au loin.
Il ne s’agit pas ici du progrès et de sa quête, mais bien de l’homme et de son libre arbitre; je peux vouloir demain différent d’aujourd’hui – et après ça tout est possible. Et il faut croire en l’autre, absolument. Je commente à peine ; ceci devient limpide avec le reste du livre.
Et si j’aime les idées de ce texte, c’est l’élan des phrases qui les portent que j’admire avant tout. Il est tellement plus simple d’écrire le contraire.

Meilleurs mots lus #12

Madame de Keravel – Extrait de « Pierrot mon ami », de Raymond Queneau

(Mme Pradonet parle avec sa fille Yvonne, vingt ans)
Quand tu auras un passé, Vovonne, tu t’apercevras quelle drôle de chose que c’est. D’abord y en a des coins entiers d’éboulés : plus rien. Ailleurs, c’est les mauvaises herbes qui ont poussé au hasard, et l’on y reconnaît plus rien non plus. Et puis il y a des endroits qu’on trouve si beaux qu’on les repeint tous les ans, des fois d’une couleur, des fois d’une autre, et ça finit par ne plus ressembler du tout à ce que c’était. Sans compter ce qu’on a cru très simple et sans mystère quand ça s’est passé, et qu’on découvre pas si clair que ça des années après, comme des fois tu passes tous les jours devant un truc que tu ne remarques pas et puis tout d’un coup tu t’en aperçois. Léonie s’intéresse à la femme pour laquelle est mort un homme qui l’avait aimée elle, c’est bien naturel. Des idées comme celle là, et même des plus baroques, il en pousse tous les jours sous le crâne de tout le monde, tu le sauras quand tu auras mon expérience.
(Pierrot pense à Yvonne, qu’il a rencontrée à la fête foraine)
Pierrot ferma les yeux, évoqua le brouhaha du manège, l’aérodynamisme du petit véhicule dans lequel il s’était serré contre elle; alors il ressentit les parfums troublants dont elle s’était imbibée, son coeur chavira de nouveau à la mnémonique olfaction de cet appât sexuel et, pendant quelques instants, il s’abîma dans la reviviscence d’odeurs qui donnaient tant de luxueux attraits à la sueur féminine.

Commentaire de Madame de Keravel

J’ai choisi de vous parler de Queneau et de son roman « Pierrot mon ami ». Ce n’est pas un auteur tout jeune (je crois même qu’il est diantrement mort à l’heure qu’il est) mais je n’avais jamais eu l’occasion de le lire et je suis tombée sous le charme.
La trame romanesque est pour le moins loufoque, et si on le lit d’un œil distrait, on se demande pourquoi ce bonhomme nous expose ses élucubrations. Mais si on affûte un peu son regard, on trouve au coin des pages des images poétiques et des réflexions philosophiques, telles des pépites enchâssées dans la terre. Et je l’ai choisi aussi parce que j’en ai parlé dans mes pages (et donc ça fait toujours ça de boulot en moins) : là et là.
Comme les extraits sont courts, je me suis sentie autorisée à vous en proposer deux.

[NdUU: Le Concours des Meilleurs Mots lUUs est toujours ouvert… A la demande de quelques-un(e)s, ultime prolongation des Meilleurs Mots lUUs: Vous pourrez soumettre vos textes jusqu’au dernier jour de publication, soit environ fin Novembre/début Décembre ! Le règlement (très simple) est toujours là…].

De la beauté, j’vous dis…

Beaucoup de beauté dans les Meilleurs Mots lUUs d’aujourd’hui.

Qui plus est proposés par deux ténors du jUUry, j’ai nommé Elisanne et doc Huff !

Je ne saurais dire pour vous, mais pour moi, la beauté et la sérénité de ces mots m’emportent, me bercent, me font du bien. Tout simplement…

Que les Meilleurs Mots lUUs gagnent !

Be cool, be open.

UU

ps: Nouveau sondage dans la colonne latérale à droite !…

Meilleurs mots lus #9

Elisanne – Extrait de « L’Eloge de la vieillesse », de Hermann Hesse

A l’écoute…

Une musique douce, une brise nouvelle
Parcourt la grisaille de la journée,
Elle semble effarouchée comme un battement d’ailes,
Hésitante comme un parfum printanier.

Venus de très loin, de l’aube de l’existence,
Nombre de souvenirs affluent,
Comme une ondée d’argent sur l’océan immense
Ils font frémir les airs et ne sont plus.

Le présent, le passé nous semblent bien distants
Mais les choses oubliées ne sont pas loin,
Le temps merveilleux, le monde d’antan
Sont là, tels un jardin ouvert, sans fin.

Peut-être qu’à cette heure mon ancêtre veille,
Lui qui repose depuis déjà mille ans,
Sa voix est désormais à la mienne pareille
Son corps reprend vigueur dans mon sang.

Peut-être qu’un messager attend devant l’entrée,
Et qu’il pénétrera bientôt sous mon toit ;
Peut-être bien qu’avant la fin de la journée
Je rentrerai pour toujours chez moi.

Commentaire d’Elisanne

Le livre réunit les plus beaux textes des dernières années de Hermann Hesse.
Les souvenirs intimes, esquisses croquées sur le vif, petits poèmes en prose et en vers, portraits…ultime défi de sa longue vie d’écrivain, accepter avec grâce la vieillesse et l’approche de la mort.
Chaque page est à la fois grave et radieuse.
J’aurais bien aimé rajouté ces mots toujours extraits du même livre :
« En vérité, il n’y a de jeunes et de vieux que parmi les hommes moyens. Les êtres qui possèdent des dons et se différencient des autres sont tantôt jeunes, tantôt vieux, comme ils sont tantôt joyeux, tantôt tristes. Le seul attribut réservé aux plus vieux est le pouvoir de manier avec plus de liberté, d’aisance, d’expérience, de bonté, la faculté d’aimer. »

Meilleurs mots lus #10

Doc Huff – Extrait de « Le chercheur d’or », de Jean-Marie Gustave Le Clézio (1985)

L’enfoncement du boucan (1892)

De plus loin que je me souvienne, j’ai entendu la mer. Mêlé au vent dans les aiguilles de filaos, au vent qui ne cesse pas, même lorsqu’on s’éloigne des rivages et qu’on s’avance à travers les champs de canne, c’est ce bruit qui a bercé mon enfance. Je l’entends maintenant, au plus profond de moi, je l’emporte partout où je vais. Le bruit lent, inlassable, des vagues qui se brisent au loin sur la barrière de corail, et qui viennent mourir sur le sable de la Rivière Noire. Pas un jour sans que j’aille à la mer, pas une nuit sans que je m’éveille, le dos mouillé de sueur, assis dans mon lit de camps, écartant la moustiquaire et cherchant à percevoir la marée, inquiet, plein d’un désir que je ne comprends pas.

Je pense à elle comme à une personne humaine, et dans l’obscurité, tous mes sens sont en éveil pour mieux l’entendre arriver, pour mieux la recevoir. Les vagues géantes bondissent par-dessus les récifs, s’écroulent dans le lagon, et le bruit fait vibrer la terre et l’air comme une chaudière. Je l’entends, elle bouge, elle respire.

Quand la lune est pleine, je me glisse hors du lit sans faire de bruit, prenant garde à ne pas faire craquer le plancher vermoulu. Pourtant, je sais que Laure ne dort pas, je sais qu’elle a les yeux ouverts dans le noir et qu’elle retient son souffle. J’escalade le rebord de la fenêtre et je pousse les volets de bois, je suis dehors, dans la nuit. La lumière blanche de la lune éclaire le jardin, je vois briller les arbres dont le faîte bruisse dans le vent, je devine les massifs sombres des rhododendrons, des hibiscus. Le cœur battant, je marche sur l’allée qui va vers les collines, là où commencent les friches. Tout près du mur écroulé, il y a le grand arbre chalta, celui que Laure appelle l’arbre du bien et du mal, et je grimpe sur les maîtresses branches pour voir la mer par-dessus les arbres et les étendues et les étendues de canne. La lune roule entre les nuages, jette des éclats de lumière. Alors, peut-être que tout d’un coup je l’aperçois, par-dessus les feuillages, à la gauche de la Tourelle du Tamarin, grande plaque sombre où brille la tâche qui scintille. Est-ce que je la vois vraiment, est-ce que je l’entends ? La mer est à l’intérieur de ma tête, et c’est en fermant les yeux que je la vois et l’entends le mieux, que je perçois chaque grondement des vagues divisées par le récifs, et puis s’unissant pour déferler sur le rivage. Je reste longtemps accroché aux branches de l’arbre chalta, jusqu’à ce mes bras s’engourdissent. Le vent de la mer passe sur les arbres et sur les champs de canne, fait briller les feuilles sous la lune. Quelquefois je reste là jusqu’à l’aube, à écouter, à rêver. A l’autre bout du jardin, la grande maison est obscure, fermée, pareille à une épave. Le vent fait battre les bardeaux disloqués, fait craquer la charpente. Cela aussi, c’est le bruit de la mer, et les craquements du tronc de l’arbre, les gémissements des aiguilles des filaos. J’ai peur, tout seul sur l’arbre, et pourtant je ne veux pas retourner dans la chambre,. Je résiste au froid du vent, à la fatigue qui fait peser ma tête.

Ce n’est pas de la peur vraiment. C’est comme d’être debout devant un gouffre, un ravin profond, et regarder intensément, avec le cœur qui bat si fort que le cou résonne et fait mal, et pourtant, on sait qu’on doit rester, qu’on va enfin savoir quelque chose.

Commentaire de doc Huff

Alors, d’abord, cette phrase « De plus loin que je me souvienne, j’ai entendu la mer » résonne en moi, m’appelle, me happe comme le « Longtemps je me suis couché de bonne heure » de Proust. Une phrase simple et tellement belle, qui scelle le roman, comme-ci chacune de ses suivantes n’étaient là que pour tenir ses promesses.
Et puis, il y a la langue de Le Clézio. Très pure, mais terriblement terrestre. Une langue qui va à l’essentiel, sans être crue pour autant. Le français sublimé sans le vouloir.
Et puis, à la lecture de ce livre, et ce passage en particulier, tous mes sens sont en alerte, peut-être aussi parce que je connais les champs de canne, la mer, les filaos et la Rivière Noire dont il nous parle. Tout ce qu’il écrit trouve un écho en moi, alors j’ai l’impression d’avoir fait la moitié du chemin à sa rencontre. C’est étrange.
Le passage qui suit mon texte est fait de poussière et de soleil, de terre rouge et de ciel bleu, de silence et d’attente.
Ma mère m’a raconté que quand Le Clézio était petit garçon, et qu’il suivait son père dans ses voyages d’affaires autour du globe, il lui arrivait de ne pas descendre à terre pour visiter ces pays inconnus, car il préférait rester assis dans sa cabine, devant son cahier et imaginer tout ça. J’aime ça.